В Знаменском
(в родовом имении Тютчевых)
Ах, как же пели эти соловьи,
Что по-над Кадкой в
отблесках заката,
Им вторила мелодия струи,
Журчащей
по камням у переката.
А тишина настолько векова,
Что кажется: чуть тронешь
струны листьев,
Романса дивного послышатся слова,
А
комариный писк, как будто выстрел.
Старинный дом и липы у окна,
Мелькают тени под
свечей мерцанье.
Налей бокал французского вина,
Здесь кратки встречи, долги
расставанья.
Коляска ждёт вас утром у ворот,
И бьют копытом землю
вороные,
Дорога убежит за поворот,
А впереди -
огромная Россия.
Ждут люди, лица, встречи, города,
Блеск шумных улиц
и витрин сиянье,
Но видится скамейка у пруда,
Шуршанье шёлка и слова прощанья.
И пол-Европы повидав за жизнь,
Вдруг слышен в
бледных городских закатах
Тот соловей, что пел над
полем ржи
И в даль за Кадку зазывал когда-то.
Август 2003 года
* * *
За окошком годы
Тихо пролетают —
То дожди захлещут,
То снега растают.
Зимние морозы,
Звонкие капели...
Не заметил даже,
Годы пролетели.
Были босоноги,
Торопились жить.
Как вода по Кадке,
Времечко бежит.
Не остановиться,
Не вернуть назад,
Солнце может
скрыться,
Навсегда - нельзя.
Дни сложились в осень,
Пробуй -удержи.
Помнишь, бегал босым,
Оглянулся -
жизнь!
Мартовские просини,
Ночью не усну -
Юным пел
об осени,
Нынче жду весну...
Моя Россия
Вся моя Россия -
ветер за окошком,
На бугре берёза
да грачиный грай,
Поле, перелесок,
по лесу дорожка,
Да ресницы ёлок -
там, где неба край.
Улица в деревне.
Пыльная дорога
Взбита босоногой
шумной детворой;
Узкая тропинка
прямо от порога
К омуту петляет
вон под той горой.
Под июньским солнцем
омут синий-синий,
По краям кувшинки,
и журчит вода.
Ждёт меня купаться
лучший друг Василий...
Если б возвращаться
в детство иногда!
Помельчал тот омут,
старится берёза,
Но все так же бьётся
ветер за окном.
Сядешь к жаркой печке,
прибежав с мороза,
И приветит печка
ласковым теплом.
Закипает чайник,
песнь свою заводит,
На диване спину
выгнул рыжий кот.
Тучи месяц прячут -
видно, к непогоде;
Зашумят метели,
как и каждый год.
Кто-то усмехнётся:
«Ну какой он странный!
Как он мало видит,
и как мир велик».
Осенью для птицы
есть другие страны,
Но в свое болото
вновь летит кулик.
Всех когда-то манят
дали голубые,
Встречи и разлуки,
данные судьбой.
Но несу за дали
малую Россию,
Как в мешке солдатском:
все мое - с собой!
Февраль 2002 года
